A CAIXA SECRETA DE UM ESCRITOR NAUFRAGADO

Encontro-me sentado à mesa de frente para o computador. Estudei por poucas horas hoje e sinto como se tivesse aproveitado melhor meu tempo. O dia está cinza; o relógio marca meio dia e vinte e dois. Ainda não almocei. Existe uma pacificidade tediosa no ar. Algo monótono beirando a loucura. Mas sinto paz. Aprendi algo novo hoje: o desfoque virtual.  Estava tão vidrado nas redes sociais junto às fotos e postagens. Alegria passageira. Êxtase ilusório. Não tinha capacidade de perceber que, na verdade, não era eu que consumia as informações compartilhadas, mas as mesmas que me estraçalhavam e me deixavam no chão do raciocínio. Cansado. Fatigado. Exausto. Quantas horas eu perdi nesse poço de futilidade! Agora o relógio marca três e quatorze. E a vida continua... O sol apareceu tímido nesta tarde. Cansei-me da exposição. Vou respeitar meu momento de apuração perceptiva. Percepção de que a vida passa e eu preciso vivê-la. Nada comparado à aparência continuamente feliz que encontro no mundo...

 Hoje sonhei com a história perfeita. Uma pena que tenha se perdido. Se ao menos tivesse comigo um caderno e uma caneta para escrevê-la nos primeiros minutos de consciência, talvez ela não teria se dissipado como a neblina da madrugada.  Enfim, cá estou eu relatando uma lembrança de algo esquecido. A história que se foi... Era a história perfeita, de fato. De nada adianta eu juntar os cacos do cristal quebrado se eles rolaram pedra abaixo e se espalharam pelo meu inconsciente. Nada posso fazer, a não ser cultivar a esperança de um dia sonhar com a mesma história mais uma vez.  Deus queira que eu tenha comigo um papel para registrar. Não posso deixá-la escapar de novo. Ah, minha história. A história perfeita.  Só eu a vi. Só eu senti suas nuances sentimentais espalhadas no contexto vivenciado por personagens criados em minha mente. Só eu me emocionei com sua dramaticidade. Para quê? Para se perder assim? Na noite do tempo. Clichê! No mais, a história está perdida. E s...