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Adjetivando os Pontos Finais

Eu costumava escrever com o coração, mas agora começarei a escrever com tudo aquilo que tiver ao meu alcance. Acredito, ainda assim, que neste espaço me reconecto com o passado, elevando-me nas memórias de tardes imensas, cujas sombras desciam lentamente pelas paredes da sala. Nestes tempos de quantidades, de automatismo, de coisas deixadas para depois, eu me vejo diante de um menino curioso, que crescia quieto pelos cantos, tentando ler as velhas páginas que tinha a sua disposição, sem nunca conseguir de fato construir algo que fizesse sentido nas noites que passava acordado. Não existia inteligência artificial àquela época, e a vida construída com palavras parecia fazer mais sentido, porque o menino podia criar, e tudo o que criava era, de fato, criação sua. Passou, então, para o vício nos pontos finais, deixando as frases mais curtas e com lacunas a serem preenchidas. Já não via sentido nas construções sintáticas que requeriam muito da capacidade interpretativa de quem quer que foss...

Fragmento Metafórico das Horas Passadas

Outrora, nuvens. Carregamento de tijolos. Azul da cera escorrida nos degraus marmorizados. É jogo de palavras. É vida acontecendo. Frustrações. Já me perdi nessas palavras. Já nem sei mais como escreve. Voei para longe. Fragmentei-me. Estilhaçado ao chão, cortando os pés das pessoas que se aproximaram para ver a tragicidade de se quebrar. Eu me quebrei em mil pedaços. E me perdi de vista. Tudo sou eu. Para mim, ao meu lado. Um planeta em órbita. Queria falar do outro. De todos. Da coletividade. Mas tenho uma visão recortada da realidade. Nada além do tempo.

Bem me quer

Vire-se do avesso. O lado de dentro é labiríntico. Bifurcações na essência. E ser, na medida imprecisa, é não saber o que se é. O lado de dentro esconde mistérios. Escadas para o fundo. O medo de prosseguir. O ontem que se desdobra no hoje, atravessando as estradas dos pensamentos. Tudo tão ordinário, que o forte vento batendo nos vidros bambos das janelas, soprando um som dramático, como o murmúrio de mil almas, não afeta mais aquele que já se acostumou. Acostumar-se é isso: deixar de existir nos detalhes, de mergulhar nas profundezas, de lembrar das palavras adequadas para um texto qualquer. O que permanece é apenas vontade. De ser o não trabalhado. Mas, na verdade, isso não tem fundamento. E falarei de mim, para mim, nas palmas estendidas das palmeiras imperiais que via na infância. Por incrível que pareça, estou gostando do meu trabalho. Estou gostando de me exercitar. Estou gostando de ler o que for preciso. E outras tantas coisas. A vida. O empenho. O engenho das manhãs bem dormi...

Campo Aberto

Mares, ares e jantares. Hora de partir. Sentir. Tempo e dever. Outras imagens. Fragmentos da mente. Peças de todas os quebra-cabeças que um dia me fizeram perder o foco. A família pode não ser a base de tudo. Existem outras bases para se estruturar. E, por incrível que pareça, este fim de semana no qual escrevo foi um dos mais tranquilos. Parece que, de fato, amadureci. Saberei viver os instantes a partir daqui. É o marco zero de uma nova perspectiva. Há, sim, expectativa sobre isso. Sobre mim. Que já escrevi quando o sol invadia os espaços. Existem pessoas felizes ao longe. E quanto a mim? Estou feliz? Sou eu quem pergunta e sou eu quem responde. Todas as vezes, eu. Mais ninguém. Não há peso para outros ombros. Não há incômodo nos lençóis reais dos dias em que sonhava com feitos homéricos. Foram-se na ventania. Já entrado em anos, ao menos, nos pares de jardins que formulam a vida adulta, vejo os sonhos como libélulas em uma cachoeira de extrema beleza. É importante dizer: tudo pela m...

Desabafo da Colheita

Eu queria fazer diferente. Pela tarde. Caminhando sem saber para onde ir. Indo de porta em porta, dentro dos pensamentos cerrados, para escancará-los. Para demonstrá-los nos quadros negros da sala. Para ser além de mim, dentro de mim, como uma implosão de descobertas que escancara os segredos mais sombrios dos sonhos pueris que carregava nos bolsos. Quer saber de um segredo? Comecei bem, no esquecido dos dias pretéritos, continuei beirando os sobrais em busca de conforto, de companhia, de segurança, mas não consegui terminar. O tempo passou, a mente virou-se do avesso e as palavras escorregaram para fora de mim. Brinquei de ser alguém que não era. Quando me dei conta, já não sabia parar a brincadeira. É aquela conversa de máscara grudada à face. Então, passei a repetir as narrativas. Muitas e muitas vezes. Para sempre, de novo, em todas as horas de angústia. Portanto, estou aqui repetindo o que já foi dito. E quero achar pontos positivos para destacar. Seja por um dia calmo, de tempo v...

Um pedaço do infinito que se partiu

Querer o fim da chuva. O sol depois das seis. Os dias mais quentes. O coração aconchegado nos fins de tardes existenciais. A lua virou-se para a estrada, deixou a noite como espetáculo. O palco montado, pessoas chegando, o jeito de ser, vozes entrelaçadas pelas redondezas da imaginação; eram passos e mais passos, enchendo o teatro. Queriam ver a tragédia. Queriam ver o outro sofrer, o outro cair, o outro se corromper... Mas não viram. Olharam-se no espelho. Eram máscaras de vaidades. As terceiras pessoas. De cujas vírgulas roubei.  Na verdade, roubei tudo. As vírgulas e as pessoas. Juntei tudo no baú das lembranças, até se formarem aos moldes de memórias vazias. O que fiz ontem? Por onde andei? Com quem estive? Por que me esquivei? Levaram-me pelos idos horizontes, pelas curvas de todas as dúvidas. Duvidei de mim mesmo, do meu jeito, da minha aparência, da minha voz, do meu estilo, da minha capacidade, do meu existir. Duvidei que fosse gente, que fosse capaz. Duvidei que um dia não...

O tempo, o caminho e o recomeço...

Minha vida está mudando para melhor. Estou conquistando, pouco a pouco, o meu espaço. Quanta coisa mudou de lá para cá; os três, os novo, os todos metros quadrados aos quais eu, por livre vontade, costumava me prender. Agora que tenho mil e um horizontes, infinitas janelas, as ruas dos meus jardins, volta ao espaço pequeno onde voava às vezes. Voava pelas linhas, pelos recomeços, pelos parágrafos marginais, tantas vezes às margens de mim. E a música continua. Alcança os infinitos dos meus dias corridos. Eu até que cogitei a ideia de não voltar. Virar as costas. Enxergar o destino como uma linha reta. Tudo para pegar a caneta e escrever lentamente no papel que ainda estou tentando e tentando, sabe-se lá o que mais. Contudo, as linhas se arrebentaram. Estava no espaço, na escuridão de tudo quanto há, na grandeza das coisas pequenas. Vi o passado, voltei e reaprendi. Retornar também é andar para frente. E as voltas da vida ressurgiram. De novo ao futuro. Brincando com o presente. O tempo ...