Adjetivando os Pontos Finais

Eu costumava escrever com o coração, mas agora começarei a escrever com tudo aquilo que tiver ao meu alcance. Acredito, ainda assim, que neste espaço me reconecto com o passado, elevando-me nas memórias de tardes imensas, cujas sombras desciam lentamente pelas paredes da sala. Nestes tempos de quantidades, de automatismo, de coisas deixadas para depois, eu me vejo diante de um menino curioso, que crescia quieto pelos cantos, tentando ler as velhas páginas que tinha a sua disposição, sem nunca conseguir de fato construir algo que fizesse sentido nas noites que passava acordado. Não existia inteligência artificial àquela época, e a vida construída com palavras parecia fazer mais sentido, porque o menino podia criar, e tudo o que criava era, de fato, criação sua. Passou, então, para o vício nos pontos finais, deixando as frases mais curtas e com lacunas a serem preenchidas. Já não via sentido nas construções sintáticas que requeriam muito da capacidade interpretativa de quem quer que fosse, queria mesmo era paz e tranquilidade nas horas sorrateiras da noite. Preferia, portanto, a obviedade que a falta de camadas lhe proporcionava, seja pelo aconchego do que era sentido nos segundos de leitura, seja pelo desconforto da ausência que contornava os desdobramentos mais complexos. Com o passar dos anos, começou a escolher as palavras que sinalizavam sensações físicas para tratar das dores emocionais e das ausências espirituais.

Assim, cheguei até aqui, sem saber muito sobre a vida, porque optei por viver na superficialidade dos acontecimentos. E agora já nem vejo mais sentido em passar horas escrevendo grandes feitos, ou pequenas reflexões, capazes de me tirar de um lugar que, por muitos anos, fiz de casa. A minha escrita já não cativa os corações racionais, porque ela se desfez nas margens do rio em que mergulhei. Fui levado pela correnteza das grandes empresas que tiram de nós, meros mortais, a capacidade de produzir. A nós, resta-nos aceitar o que vier e sermos levados para onde que que esteja o que, sabe-se lá, desejamos. Foi-se o tempo de me achar importante por, simplesmente, usar os pontos finais. Por estas noites, são eles que estão me usando para dar fim ao supérfluo, às arestas não aparadas, às três opções de exemplo que costumava trazer sempre que escrevia alguma coisa que não fazia sentido, aos horários de ócio onde muitas oportunidades foram perdidas e às ondas de pensamento que nunca sequer foram mar para quebrarem na areia. Podem me usar, pontos finais, para que sejamos feitos de recomeços arbitrários, indo e vindo, entre a literatura e a linguística, entre o trágico e o metafórico, entre o que poderia ser sem querer ter sido e o que quase foi mesmo querendo em demasia.

Eu não perdi a capacidade de raciocinar nas longas frases. Por isso, finalizarei o texto na falta de sentido que as imagens pregadas no quadro que cortiça trazem aos que surgem. Eu surjo em muitos de mim, achando bonito um gato amarelo brincando com um cinza no desenho que recortei para outras funções. No canto, uma oração, um homem sentado na grandeza de sua humildade, por existir sendo todos os pontos em apenas um único, marcado para ser história onde todos gritavam e queriam que fosse apenas mais um entre tantos finais.