Gosto De

Gosto dos livros; 

das histórias; 

das páginas amareladas; 

dos objetos esquecidos;

das coleções incompletas;

do encanto de completá-las;

da arte sentida;

das cores na parede;

das molduras trabalhadas;

da paisagem estática

e da dinâmica também.

Gosto de uma conversa louca;

de sentimentos florescendo;

de músicas ecoadas em quartos pequenos;

das formas desconhecidas

e seus contornos vibrantes.

Gosto da última poesia do exemplar;

do que é desconhecido;

do mistério a ser revelado;

das tardes de verão

jogadas aos cantos de pássaros felizes.

Gosto da felicidade,

embora nem sempre ela esteja presente;

de estampar sorrisos em rostos obscuros;

de ver o riso rolar e cair em precipícios.

Gosto de ser chamado de doido,

insano, estranho e insensato,

Pois entendi que a raridade

está na incoerência dos predicativos.

Também gosto de ler contos jamais lidos

e senti-los com o coração pulsante de amor;

de plantar em jardins coloridos;

de colher em pomares tão verdes

Ao ponto da esperança fazer-se de fruto

para ser apanhada por mãos calejadas

de tanto servir.

Gosto de tomar sol no outono,

de escutar o barulho da cachoeira;

de nadar contra a correnteza;

de acalmar-me em meio à multidão 

de espantar pensamentos avulsos

e de descobrir cada dia mais

um novo motivo para gostar de viver.