Costureiros das Críticas

Estou jogado,

Não às traças,

Mas ao reflexo do espelho

Que me recuso a olhar.

A noite não mais significa nada

Pois carrego as estrelas dentro de mim.

Minha escrita perdeu valor aos olhos do mundo,

Perdeu as bases,

As curvas,

Perdeu as estribeiras.

Não foi digna de pontos

Aos costureiros das críticas.

Mas... Para mim, minha escrita segue sendo

O meu maior tesouro.

Meu coração não pode esperar;

Ele foi feito apenas para sentir.

E navegar nas horas não é sentir.

É viver esperando o dia nascer bonito,

Mas esquecer que o sol está dentro de si.